Ils sont partis un jour sans lune
De l'écriture ne restait que la plume
Une plume de son encre dérobée
Au flacon couleur ciel de l'aimée ;
Devinez ! Bleu sombre à défaut d'ambre
Se noyant d'une pensée à l'ombre
Se prêtant encore au désir de l'heur'
Se risquant de syllabes patineur
Celles glissant au-decà de limbes
Epuisés de leur manque de timbres !
Ils sont partis un jour sans lune
Les mots sonnant leur infortune ;
Que reste-t-il du printemps meurtri
Des Seigneurs aux mots sans gabarit
S'estimant "Icare" sans un remords
Réfutant leur propos de mauvais sorts !
Ils sont partis un jour sans lune
Face à leurs mots impudiques de science ;
Le soleil se couche prêtant son rose ;
A l'aube un papillon butinera sa prose !
|