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P rintemps, Ô deux syllabes d'un Mythe Sonnant les embruns : Terre enfouie Où l'on se meurt de la vaine envie D'âpres souvenirs d'un froid ermite. T ’es-tu rhabillée de la couleur ? Douce et rose de ce beau reflet Papillonnant au vent d'un soufflet Les...
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